Varias veces al día me encuentro culpandome, acusandome a mí mismo de vagancia, dejadez, inconstancia, etc porque no estoy escribiendo, porque no estoy trabajando en la obra de los policías, ni en ninguna otra de las inconclusas o en alguna nueva. Soy un desastre pienso, no estoy haciendo nada, et etc etc. Me angustio, me digo: nunca serás un verdadero escritor, nunca serás un autor ni nada.. Y todas esas cosas que uno se dice cuando tiene ganas de decirse esas cosas vaya a saber con qué beneficio real o supuesto. Y así van pasando los días.
De pronto, un poco hoy cuando volvía para casa y otro poco (más claramente) recién, caí en la cuenta de que en los últimos dos meses me la pasé escribiendo!!! Está bien, no una obra, ni un cuento, ni poesía n nada de eso sino cosas del trabjao, cosas de la radio, pero...escribiendo al fin y sacando una cuenta así al voleo diría que escribí unas 90 piezas cortas (cortísimas) entre aperturas, separadores y cosas varias. Unos haikus de radio podría decirse, digo: me la pasé escribiendo. Eso.
De pronto, un poco hoy cuando volvía para casa y otro poco (más claramente) recién, caí en la cuenta de que en los últimos dos meses me la pasé escribiendo!!! Está bien, no una obra, ni un cuento, ni poesía n nada de eso sino cosas del trabjao, cosas de la radio, pero...escribiendo al fin y sacando una cuenta así al voleo diría que escribí unas 90 piezas cortas (cortísimas) entre aperturas, separadores y cosas varias. Unos haikus de radio podría decirse, digo: me la pasé escribiendo. Eso.
