UN CLASICO

Un domingo en el departamento esperando que papá venga a buscarnos para llevarnos al Italpark. Lo prometió, a las 11 pasaría a buscarnos sin falta, pasaríamos todo el día juntos. Mi hermano y yo somos pura expectativa, pura ilusión, un programa soñado era ese. Las 11, las 12, la una, las dos...y nada, papá no pasa, no llama, no nada, papá no aparece, no viene, papá nos planta. El día se va, mamá decide que salgamos entonces los tres a pasear. No perdamos el domingo entero encerrados, esperando. Un paseo muleto. Vamos a una plaza, jugamos un rato, tomamos helado, corremos, nos peleamos, todo tiene un sabor amargo. Al volver en la ventana una nota: Pasé a buscarlos y no estban. Firmado: Papá.

EXISTIR

Vueltas, vueltas y más vueltas son las que muchas veces termino dando alrededor de una idea, un pensamiento, un montón de imágenes hasta concretar algo, hasta sentarme, darme un tiempo, dejar que las cosas aparezcan y darles su lugar en el papel, darles su espacio, dejar que existan, termino a las corridas,sentandome dos minutos, haciendo lo que puedo en esa nada de tiempo. Más lugar tengo que darme, más tiempo, más espacio. Hacerlo divertido, borrar la idea de lo tortuoso, escribir no es un castigo, escribir es un premio, un camino, una oportunidad de ser el que realmente soy. Descubrirme, conocerme, aparecer, rehacerme. Reinventarme un poco cada día en cada letra, cada palabra, cada como, cada punto, cada cosa que escribo.

GOOGLE

Estoy por estos días buscando imágenes para lo que será el próximo proyecto / ejercicio de escritura, un nuevo intento de obra corta.
Me mantengo mientras busco y buscando intoxicado por todo tipo de lecturas: Molloy de Beckett, la Poesía Vertical de Juarroz, la Antología Universal de Brascó, Leónidas Lamborghini, un poco de Philip Dick, también mis libretas negras y los Cuadernos Americanos de Nathaniel Hawthorne, más cuánta cosa escrirta pasa por ahí, más todo lo de la carrera (Sanchez, Ibsen, Brecht, Bathes, más y más Beckett...). Y además los ojos y oídos bien abiertos y la memoria funcionando, buceo aquí y allá en busca de un recuerdo, un momento del pasado que me dispare, que me atrape. Algo que por una vez no sea oscuro, retorcido, fatal. Algo por ahí más liviano, más tranquilo, más conocido...por ahí hasrta más fácil en su idea..algo que me permita trabajar con las dificultades técnicas que padezco a la hora de escribir. Que el tema no sea un tema, que no haya angustia de más, autoexigencia exagerada, voluntas mesiánica, intenciones de decirle tantas cosas al mundo.
Busco, busco, y sigo buscando.

GÜAINOT

Digo, pienso, me pregunto...de repente, tanto que me pregunto porqué no hice esto o lo otro o aquello o lo de más aquí o lo de más allá...tanto que me juzgo, me torturo, me condeno, tanto que me maltrato, tanto, tanto, tanto, tanto.
Porqué en vez de darme tanto con un caño, yvivir arrepentido por lo no hecho..porqué no pensar que quizá no seguí a fondo ninguno de los tantos otros caminos que supe tomar antes simplemente porqué en definitiva ninguna de todas esas cosas eran lo que yo buscaba, lo que yo realmente quería, porqué no pensar al menos por un momento que lo que yo realmente quería, lo que yo verdaderamente quiero es ser escritor, escribir.
Porqué no pensar todos estos años de dar vueltas como un recorrido posible, como la forma, la manera que fuí encontrando como pude de acercarme a la escritura, la palabra. Encontrarme con eso. Hacerme cargo.
Digo, pienso, pregunto, ME pregunto esto...como para variar.
Porqué no?

aunque sólo sean dos líneas
unas pocas palabras
un puñado un manojo
una insignificancia sin sentido
sin pies ni cabeza
sin razón de ser
aunque fuera eso
y solamente eso
esto
aunque así fuera
merece la pena
vale el intento
ayuda a seguir
a no perder la mano
el pulso
el ritmo
el hábito
o el vicio
de escribir
y todo lo que con esto viene
y todo lo que con esto va
y va
y viene
y va
y fue

TIN TIN TIN

son los sonidos de esas campanitas
a lo lejos
y a la vez cerca
las que finalmente
me vuelven
al aquí
y ahora

se suma el grito
de ese pajarraco
en la antena de al lado

...

y enseguida
otra vez el silencio

Evitar los extremos, las grandes metas, la voluntad o el deseo de escribir la gran obra, el gran texto, la cosa monumental, la Obra con mayúsculas. Olvidarse de eso, dejar de pensar en "tanto", en "todo". Dejar de ponerle un peso imposible de sostener, un peso que agobia, un peso que frena. Mata.

En cambio sí esta cosa chiquita de escribir cualquier pavada en cualquier momento en cualquier papel en cualquier rincón. una palabra, una frase, una oración, una letra suelta, un garabato, una tontería, una boludez.

Pero escribir al fin y al cabo porque sino resulta ser que mientras me sueño, me imagino, me creo, me veo en el futuro como el gran escritor, el autor, El Artista, mientras tanto pasanb los días, las semanas, los meses, los años y mientras tanto y tanto y tanto, miuentras tanto no escribo nada.

BASTA DE PROBLEMAS

No me hago más problema. Por nada.

Ni por esto ni por lo otro ni por lo de aquí ni por lo de más allá.

Ni por una cosa o por la otra ni alcanza o no alcanza. Le gusta, no le gusta. Está bien o está mal.

Si me miran o me dejan de mirar, si me oyen o me dejn de oír. Tanto si me hablan ,si me gritan, si me insultan si me juzgan si me condenan o si se quedan todos callados.

Ni por el de enfrente ni el de atrás, tampoco por el de arriba, ni el del costado, mucho menos por el de abajo.

Si me llamna de afuera ode adentro. Si me cortan, si me cuelgan, si me cuelgo. Si me caigo si me levanto,si voy , si vengo o si fuí.

No me hago más problema por nada.

Bastantes problemas hay como para estar haciendome más.

Por suerte escribo.