...

llueve
llueve como la puta madre
llueve como la puta madre que los remilparió
llueve
llueve como la mierda
llueve mierda
llueve
lluve afuera
llueve adentro
llueve en toda la casa
donde llovía antes y donde no llovía nunca
llueve llueve y llueve
agua por todas partes
en todos los rincones
rebalsan las rejillas
los desagües
las alcantarillas
rebalsan los nervios
la angustia
la bronca
llueve
contra quién tirarse
a quién putear
a quién querer matar
estrangular
trompear
cagar a puteadas
el cielo
llueve desde el cielo
el cielo y su dueño dios
dios y la puta que los parió dios
qué pasa que hacés llover tanto
qué necesidad había
lluvia de mierda
lluvia de nervios
lluvia de trapos baldes y palanganas
lluvia de mierda
lluvia en los rincones
en las esquinas sobre las ollas
sobre los muebles
sobre la ropa
sobre las plantas
sobre las sillas
llueve en la cocina
en el pasillo
en los cuartos
en el baño
en la escalera
llueve adentro
llueve en el cuerpo
llueve y se cae el mundo
llueve

HAIKU

La luna en cuarto menguante
minifaldas y obreros toman
el mismo tren de la mañana

MICRO RELATO

Los Horribles vivían felices y contentos con toda su mugre y su olor a cuestas. Olían como la mierda y estaban llenos de defectos físicos. Las casas de piedra roja crecieron y los Horribles creciueron con ellas. Un día los Horribles cruzaron todos juntos las vías, el alambrado, el gran parque, la avenida... el ataque a las torres duró segundos. Ese día los Horribles se quedaron con todo.

GOING

para quièn escribía yo esto?
era para alguien?
para nadie?
Para.-

Piensa. Parpadea. Percibe.
Es.-

El Es con mayúscula. El.-

Habla, habla y habla mamá. Habla. Mamá. Má.
Sí mamá, no mamá, ¿qué mamá?.
No te entiendo. Ponete más lejos, no te entiendo nada, ¿qué?, ¿cómo?, qué no te entiendo nada digo.

Digo.
Digo

HAGO.

AH! GO!!!

¿?

¿Qué le pasa al hombre ahora?
¿Cómo sigue la vida en las letras y las palabras que se le escapan y en la huída pierden su última posibilidad de sentido?
Devastación, desierto, desconcierto.
Otra vez el silencio.

NADA

nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de pero de nada de nada pero nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada de nada de nada denada de nada de nada de nada nada nada nada nada de nada pero nada nada de nada lo que se dice nada nada nada nada de nada y así todo el tiempo todas las horas todos los días las semanas todos los meses todos los años toda la vida nada de nada de nada nada nada pero nada de nada

?

qué me pasa? dónde estoy? a dónde vine?
en qué momento me perdí de esta forma?
parecía que iba derecho pero no...
nunca es derecho esto
siempre torcido
enrevesado
atravesado
dado vuelta
difícil
siempre

otra vez estoy perdido

¿serviré para esto?

NO SOLO LO OTRO

También paz.

Realmente

mucha.

Paz.

De verdad.

UN CLASICO

Un domingo en el departamento esperando que papá venga a buscarnos para llevarnos al Italpark. Lo prometió, a las 11 pasaría a buscarnos sin falta, pasaríamos todo el día juntos. Mi hermano y yo somos pura expectativa, pura ilusión, un programa soñado era ese. Las 11, las 12, la una, las dos...y nada, papá no pasa, no llama, no nada, papá no aparece, no viene, papá nos planta. El día se va, mamá decide que salgamos entonces los tres a pasear. No perdamos el domingo entero encerrados, esperando. Un paseo muleto. Vamos a una plaza, jugamos un rato, tomamos helado, corremos, nos peleamos, todo tiene un sabor amargo. Al volver en la ventana una nota: Pasé a buscarlos y no estban. Firmado: Papá.

EXISTIR

Vueltas, vueltas y más vueltas son las que muchas veces termino dando alrededor de una idea, un pensamiento, un montón de imágenes hasta concretar algo, hasta sentarme, darme un tiempo, dejar que las cosas aparezcan y darles su lugar en el papel, darles su espacio, dejar que existan, termino a las corridas,sentandome dos minutos, haciendo lo que puedo en esa nada de tiempo. Más lugar tengo que darme, más tiempo, más espacio. Hacerlo divertido, borrar la idea de lo tortuoso, escribir no es un castigo, escribir es un premio, un camino, una oportunidad de ser el que realmente soy. Descubrirme, conocerme, aparecer, rehacerme. Reinventarme un poco cada día en cada letra, cada palabra, cada como, cada punto, cada cosa que escribo.

GOOGLE

Estoy por estos días buscando imágenes para lo que será el próximo proyecto / ejercicio de escritura, un nuevo intento de obra corta.
Me mantengo mientras busco y buscando intoxicado por todo tipo de lecturas: Molloy de Beckett, la Poesía Vertical de Juarroz, la Antología Universal de Brascó, Leónidas Lamborghini, un poco de Philip Dick, también mis libretas negras y los Cuadernos Americanos de Nathaniel Hawthorne, más cuánta cosa escrirta pasa por ahí, más todo lo de la carrera (Sanchez, Ibsen, Brecht, Bathes, más y más Beckett...). Y además los ojos y oídos bien abiertos y la memoria funcionando, buceo aquí y allá en busca de un recuerdo, un momento del pasado que me dispare, que me atrape. Algo que por una vez no sea oscuro, retorcido, fatal. Algo por ahí más liviano, más tranquilo, más conocido...por ahí hasrta más fácil en su idea..algo que me permita trabajar con las dificultades técnicas que padezco a la hora de escribir. Que el tema no sea un tema, que no haya angustia de más, autoexigencia exagerada, voluntas mesiánica, intenciones de decirle tantas cosas al mundo.
Busco, busco, y sigo buscando.

GÜAINOT

Digo, pienso, me pregunto...de repente, tanto que me pregunto porqué no hice esto o lo otro o aquello o lo de más aquí o lo de más allá...tanto que me juzgo, me torturo, me condeno, tanto que me maltrato, tanto, tanto, tanto, tanto.
Porqué en vez de darme tanto con un caño, yvivir arrepentido por lo no hecho..porqué no pensar que quizá no seguí a fondo ninguno de los tantos otros caminos que supe tomar antes simplemente porqué en definitiva ninguna de todas esas cosas eran lo que yo buscaba, lo que yo realmente quería, porqué no pensar al menos por un momento que lo que yo realmente quería, lo que yo verdaderamente quiero es ser escritor, escribir.
Porqué no pensar todos estos años de dar vueltas como un recorrido posible, como la forma, la manera que fuí encontrando como pude de acercarme a la escritura, la palabra. Encontrarme con eso. Hacerme cargo.
Digo, pienso, pregunto, ME pregunto esto...como para variar.
Porqué no?

aunque sólo sean dos líneas
unas pocas palabras
un puñado un manojo
una insignificancia sin sentido
sin pies ni cabeza
sin razón de ser
aunque fuera eso
y solamente eso
esto
aunque así fuera
merece la pena
vale el intento
ayuda a seguir
a no perder la mano
el pulso
el ritmo
el hábito
o el vicio
de escribir
y todo lo que con esto viene
y todo lo que con esto va
y va
y viene
y va
y fue

TIN TIN TIN

son los sonidos de esas campanitas
a lo lejos
y a la vez cerca
las que finalmente
me vuelven
al aquí
y ahora

se suma el grito
de ese pajarraco
en la antena de al lado

...

y enseguida
otra vez el silencio

Evitar los extremos, las grandes metas, la voluntad o el deseo de escribir la gran obra, el gran texto, la cosa monumental, la Obra con mayúsculas. Olvidarse de eso, dejar de pensar en "tanto", en "todo". Dejar de ponerle un peso imposible de sostener, un peso que agobia, un peso que frena. Mata.

En cambio sí esta cosa chiquita de escribir cualquier pavada en cualquier momento en cualquier papel en cualquier rincón. una palabra, una frase, una oración, una letra suelta, un garabato, una tontería, una boludez.

Pero escribir al fin y al cabo porque sino resulta ser que mientras me sueño, me imagino, me creo, me veo en el futuro como el gran escritor, el autor, El Artista, mientras tanto pasanb los días, las semanas, los meses, los años y mientras tanto y tanto y tanto, miuentras tanto no escribo nada.

BASTA DE PROBLEMAS

No me hago más problema. Por nada.

Ni por esto ni por lo otro ni por lo de aquí ni por lo de más allá.

Ni por una cosa o por la otra ni alcanza o no alcanza. Le gusta, no le gusta. Está bien o está mal.

Si me miran o me dejan de mirar, si me oyen o me dejn de oír. Tanto si me hablan ,si me gritan, si me insultan si me juzgan si me condenan o si se quedan todos callados.

Ni por el de enfrente ni el de atrás, tampoco por el de arriba, ni el del costado, mucho menos por el de abajo.

Si me llamna de afuera ode adentro. Si me cortan, si me cuelgan, si me cuelgo. Si me caigo si me levanto,si voy , si vengo o si fuí.

No me hago más problema por nada.

Bastantes problemas hay como para estar haciendome más.

Por suerte escribo.

CONTRA TODOS LOS MALES DE ESTE MUNDO

escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir y escribir...

UN FUEGUITO

Así me lanzo hecho una fiebre:
Arma.
¡Ah! Prende.
Flota
Explota.
Entonces queda.
Tanto anuncio para tan poco fue lo primero que pensó. Y en seguida ¡otra vez!
TIQUI TIQUI TIQUI TIQUI TI
Tipea la denuncia de memoria.
Adapta el hecho real.
Escribe una versión.
Falsea necesariamente la verdad.
Cubre con los cambios imperceptibles pero radicales/fundamentales la culpabilidad evidente de su maestro/mentor.

MENTOR MENTIR MENTAR
MEN-THOR ES-CARMENTAR
MENTHOL ES-CARMIENTO
MENTA

La máquina de matar estaba decidida a salvar el mundo.
No obstante lo cual dio por terminado ahí su pensamiento.

no escribo nada durante días...de repente tres líneas...otra vez nada...me angustio...me paralizo..me dejo...me abandono...me cuelgo ye ne le medio de una corrida cómo ahora que me estoy yendo me agarra un pequeño ataque y escribo esto que escribo ahora como quien despunta el vicio al paso y sigue

Suena el teléfono...
_Podría hablar con Patricio?
_El habla...
_Habla la Hermana Josefina, buenas noches..
_Hola hemana.
_usted estuvo por acá el otro día?
_Sí.
_Ah... perdón la hora...
_No hay problema, ¿pasó algo?
_Su mamá..de nuevo...está igual, sigue igual...todos los días la misma ropa, el pelo sucio...
_Yo voy a pasra mañana a media mañana por ahí..
_Sí, dice que no tiene shampú...hay que hacer algo,que ella deje la ropa en una bolsa y alguien se la lleve...
_yo mañana paso...

Escucho música a todo lo que da. Ahora por ejemplo Kraftwerk en vivo haciendo The Robots y en este preciso intante recuerdo la tapa del disco dónde este tema estaba todo rojo, y el vestuario todo rojo y digo: ROJO ROBOT. Ahora pienso más o menos seriamente pero tampoco demasiado: Rojo robot- Capitán Escarlata- Máquina (de matar?) y además se trasladan sus aventuras al futuro? (eso sería demasiado aunque insisto: por qué no?).

Ahora esto, ayer durante todo el día saltando de una cosa a la otra -tanto cuando estoy quieto (en la oficina) como cuando estoy viajando- de la lectura ensayística (?) de "Máquina y seres vivos. Autopoiesis: la organización de lo vivo" de Maturana y Varela (tremendo!) a la escritura apurada y desbocada de largas listas de palabras y algunas oraciones o frases que irán a parar a la obra y de ahí al borrador primero que isgo corrijiendo y corrijiendo encima hasta que llegue el momento de pasarlo un poco más en limpio (lo que seguramente ocurrirá en estos mismos días).

Pasaron mientras tanto tres temazos más de los alemanes y yo tengo que ir dejando esto para irme a dar mi clase y de ahí al trabajo y de ahí quién sabe.

Llevo encima desde hace días una copia del borrador de "La Fuerza de la Ley" que corrijo y corrijo, tacho, anoto cosas... Por optro lado escribo un montón en mi libreta: ideas que se me ocurren, imágernes que aparecen, asociaciones libres, etc etc. Hago eso y me mantengo activo, conectado, metido en la obra. Por momentos creo que demasiado en el sentido de que empiezo a darme cuenta de que por ahí la oscuridad de ciertas cosas es excesiva, como si me hubiera metido en un mundo más pesado del que piedo manejar y eso fuera lo que tanto me frena. Sé que de alguna manera voy a sacarla adelante y no descarto la posibilidad deque en algún momento tratando de alivianarla se convierta en una comedia.

ESCRIBIR, ESCRIBIR Y ESCRIBIR

Varias veces al día me encuentro culpandome, acusandome a mí mismo de vagancia, dejadez, inconstancia, etc porque no estoy escribiendo, porque no estoy trabajando en la obra de los policías, ni en ninguna otra de las inconclusas o en alguna nueva. Soy un desastre pienso, no estoy haciendo nada, et etc etc. Me angustio, me digo: nunca serás un verdadero escritor, nunca serás un autor ni nada.. Y todas esas cosas que uno se dice cuando tiene ganas de decirse esas cosas vaya a saber con qué beneficio real o supuesto. Y así van pasando los días.
De pronto, un poco hoy cuando volvía para casa y otro poco (más claramente) recién, caí en la cuenta de que en los últimos dos meses me la pasé escribiendo!!! Está bien, no una obra, ni un cuento, ni poesía n nada de eso sino cosas del trabjao, cosas de la radio, pero...escribiendo al fin y sacando una cuenta así al voleo diría que escribí unas 90 piezas cortas (cortísimas) entre aperturas, separadores y cosas varias. Unos haikus de radio podría decirse, digo: me la pasé escribiendo. Eso.

SER YO

La pérdida del hábito de la escritura se vuelve una especie de pérdida de memoria inmediata en el sentido de que cuando pasa más de cierto tiempo en que no escribo nada de nada de alguna manera olvido quién soy. También quién era y quién seré. Entonces empiezo a ser muchos yo desconcertados dando vueltas a mi propia vida. Tampoco está tan mal eso pero prefiero escribir y ser yo. Aunque sea cosas cortas, nimias, sin ninguna importancia. Como estas.

ALGO

Escribir estas líneas ya es algo camino de la reconexión profunda que deseo y necesito hacer con la escritura y el trabajo. Sí claro, está bien, no es nada, son sólo dos líneas. Ok. Pero es algo.

UN DÌA EN LA VIDA

Ahì estamos andando el camino. Voy y vengo todo el día. me levanto, doy vueltas, leo algo, oigo un poco de música, anoto unas cosas, navego la web, busco un libro, abro otro, hago la cama, lavo unas tazas, rreviso papeles, miro en un cajón, busco cierta cosa, armo el bolso, pago una cuenta, tomo un colectivo, un tren, el subte, me cago de calor, como un sandwich, voy al trabajo, trabajo, voy al baño, sigo trabajando, me preocupo, hablo con alguien,me como una uña, pienso, anoto una idea, recuerdo una tarea pendiente, hago un llamado, me organizo, me desordeno, bostezo, hago un chiste, me pongo meláncólico, escribo un mail, me meto en el subte, transpiro, corro, salto, camino, miro derecho, miro torcido, pienso una cosa, después otra, leo un libro, saco un papel del bolsillo, hago unaa cuenta mental, mando un mensaje de texto, reviso mails, miro al pasar las tapas de las revistas, me acuerdo, me olvido, imagino, me pongo contento, me pongo triste, frunco el ceño, leo una obra, subrayo, tiro unos papeles, como unas empanadas, tomo un trago de vino, entrecierro los ojos, me rasco el pie, me acomodo en la silla, recuerdo otra cosa, me olvido de la anterior, doy vueltas.... La obra me sigue como una sombra, los personajes se insatlan en mi mente, hago anotaciones mentales, de una forma o de otra pienso en ella todo el día, en todo el trabajo que me falta, en el material que tengo, en las ideas, en las palabras, en los concursos, en cualquier cosa...

Me entusiasmo, me doy ánimo, me la creo, me desilusiono, me frustro, creo, descreo, me deprimo, me desconcierto, estoy firme, sólido, me vuelvo líquido, corro, me deslizo, me transformo, corro, camino, paro, sigo, me paro, me voy, pierdo el tiempo, me disperso, me concentro, presto atención, piso una cucaracha...

Todo eso.

UN SUEÑO

Una mujer se corta accidentalmente un dedo con un cuchillo y tras sufrir unos instantes descubre que el dedo se regenera. Comienza entonces un juego con su pareja que consiste en cortarse mutua y alternativamente los brazos y las piernas por completo para experimentar la regeneración que sucede cada vez más rápido. No hay sangre y repiten este juego al que se suman otras personas hasta que él, temeroso de la regeneración se agote interrumpe el juego cuando le están por cortar a ella por cuarta o quinta vez los dos brazos. Se abrazan. Lloran.

VUELTA A EMPEZAR

Evidentemente necesito abandonar, olvidar, dejar de lado por un tiempo más o menos prolongado al autor que quiero ser para darme cuenta de lo mucho que lo necesito, de lo mucho que lo quiero. Es necesario que deje de escribir por un tiempo para darme consciencia de la brutal forma en que pierdo el equilibrio y el entusiasmo en el resto de las cosas a apartir del hecho de no escribir con cierta frecuencia mínima, digamos todos los días!!!
Y bueno, acá estamos de nuevo, aquí vamos a intentarlo otra vez más. Escribir, escribir y seguir escribiendo. De eso se trata. De eso parece que se trata: esc ribir para no perder el foco. Para no irse de eje. Abismarse en la escritura para no caer en el abismo, para no caer. Suena exagerado y puede que lo sea. Pero en este caso prefiero exagerar y creerme con furia todo esto. Todo con talñ de escribir. Mantener los dedos calientes y ejercitados. Mantener la mente y el cuerpo abierto. Retomar una y otra vez y tantas veces como sea necesario. Retomar esto. Todos los días. Todo el tiempo. Retomar el hábito hasta que se vuelva carne de nuevo.

Eso quiero. Eso pretendo. Eso es lo que me centra y me hace bien.

Aunque de ninguna manera signifique poder ganarle a la angustia. Ni un poco, nada. Apenas drenarla. Un poco.

CUMPLESAÑO

Entonces el hombre cumple años y decide comentarlo-publicarlo- discretamente en su blog que atiende y desatiende con igual fruición sin saber en verdad si alguien cada tanto de casualidad o a propósito lo lee.

Y dice, nuestro hombre-el autor en cuestión que firma con nombre y apellido su blog-decía que dice: Y bueno aquí estoy a la una y veinte del martes 22 de enero de 2008, pensando y festejando solo en silencio. Aquí estoy, con mis 42 a cuestas, aquí estoy unos instantes antes de irme a acostar festejanod de manera íntima e informal , mi cumpleaños. Feliz cumpleaños para mí! Y que los cumpla muy feliz!!! He dicho (escrito)!!!!!