OCEANO

o sea... claramente y más que nunca, esto que escribo lo escribo para mi, digamos. o sea.. esto que escribo es un ejercicio, una excusa para no dejar de escribir mientras no escribo. O sea.. esto que escribo es para aprovechar que escribir es gratis, y escribir acá también es gratis. y es bastante posible o muy probable o hasta casi seguro que esto que escribo no lo lea nunca nadie que no sea yo y tal vez ni siquiera yo lo lea. Y? O sea.. Y???????????? Eso. Eso, que esto que escribo lo escribo para mí y para nadie y para todos. Y me acuerdo de una canción de Pedro Aznar que decí "esto lo estoy tocando mañana". Eso, o sea, esto es un ejercicio. escribir para no dejar de hacerlo. Escribir sin importar lo que se escriba, sin importar si está bien o mal, si es bueno o malo, sin importar más nada que no sea escribir, y escribir, y escribir, y no dejar de escribir, Y de paso alejar, ahuyentar, combatir, la oscuridad.

RETOMAR LA TAREA

Después de muchas idas y venidas, de dar vueltas, de ocuparse de un montón de cosas que poco tienen que ver con su actividad especifica, su tarea concreta, el autor intenta regresar, retomar, volver al trabajo tras una especie de vacaciones que se tomó podríamos decir de sí mismo, unas vacaciones de la escritura y de la lectura también. La obra en cuestión sin embargo no dejó de estar en su pensamiento ni un minuto durante este tiempo, más bien todo lo contrario, digamos que la obra permaneció y permanece ocupándolo por dentro y por fuera en cierta forma. Su cuerpo es el territorio ocupado, felizmente invadido, tomado por este feliz enemigo (?) que vendría a ser la obra, la historia que en este caso intentará contar.
Lo concreto es que todo este tiempo en que la montaña de papeles y materiales de todo tipo estuvieron durmiendo en el placard la obra creció en su mente y también la expectativa respecto de lo que ese montón de papeles iba a adar como fruto. Hoy se enfrenta a esa montaña y no sabe muy bien como encararla y se siente aturdido y perdido una vez más. No obstante esto su ánimo está intacto y entiende que es cuestión de tiempo, de rearmar una rutina diaria de trabaja, de entrar en la variante de las horas fijas de escritura diarias y/o semanales, que es cuestión de poner el pecho a las balas, sentar el culo en la silla y darle a teclas más allá de las certezas.
Ahí va el sujeto, ahí va a intentarlo una vez más. Hoy no escribió mucho que digamos, incluso nada escribió excepto estas líneas que aquí se publican sin destino. En todo caso fue un primer acercamiento, una nueva aproximación, una salida lenta de un estado de hibernación.
Volverá. de a poco pero volverá, o sea vuelve, es decir: ya volvió, a su modo, a poner las manos en la masa.-

...

llueve
llueve como la puta madre
llueve como la puta madre que los remilparió
llueve
llueve como la mierda
llueve mierda
llueve
lluve afuera
llueve adentro
llueve en toda la casa
donde llovía antes y donde no llovía nunca
llueve llueve y llueve
agua por todas partes
en todos los rincones
rebalsan las rejillas
los desagües
las alcantarillas
rebalsan los nervios
la angustia
la bronca
llueve
contra quién tirarse
a quién putear
a quién querer matar
estrangular
trompear
cagar a puteadas
el cielo
llueve desde el cielo
el cielo y su dueño dios
dios y la puta que los parió dios
qué pasa que hacés llover tanto
qué necesidad había
lluvia de mierda
lluvia de nervios
lluvia de trapos baldes y palanganas
lluvia de mierda
lluvia en los rincones
en las esquinas sobre las ollas
sobre los muebles
sobre la ropa
sobre las plantas
sobre las sillas
llueve en la cocina
en el pasillo
en los cuartos
en el baño
en la escalera
llueve adentro
llueve en el cuerpo
llueve y se cae el mundo
llueve

HAIKU

La luna en cuarto menguante
minifaldas y obreros toman
el mismo tren de la mañana

MICRO RELATO

Los Horribles vivían felices y contentos con toda su mugre y su olor a cuestas. Olían como la mierda y estaban llenos de defectos físicos. Las casas de piedra roja crecieron y los Horribles creciueron con ellas. Un día los Horribles cruzaron todos juntos las vías, el alambrado, el gran parque, la avenida... el ataque a las torres duró segundos. Ese día los Horribles se quedaron con todo.

GOING

para quièn escribía yo esto?
era para alguien?
para nadie?
Para.-

Piensa. Parpadea. Percibe.
Es.-

El Es con mayúscula. El.-

Habla, habla y habla mamá. Habla. Mamá. Má.
Sí mamá, no mamá, ¿qué mamá?.
No te entiendo. Ponete más lejos, no te entiendo nada, ¿qué?, ¿cómo?, qué no te entiendo nada digo.

Digo.
Digo

HAGO.

AH! GO!!!

¿?

¿Qué le pasa al hombre ahora?
¿Cómo sigue la vida en las letras y las palabras que se le escapan y en la huída pierden su última posibilidad de sentido?
Devastación, desierto, desconcierto.
Otra vez el silencio.