¿?

¿Qué le pasa al hombre ahora?
¿Cómo sigue la vida en las letras y las palabras que se le escapan y en la huída pierden su última posibilidad de sentido?
Devastación, desierto, desconcierto.
Otra vez el silencio.

NADA

nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de nada de pero de nada de nada pero nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada de nada de nada denada de nada de nada de nada nada nada nada nada de nada pero nada nada de nada lo que se dice nada nada nada nada de nada y así todo el tiempo todas las horas todos los días las semanas todos los meses todos los años toda la vida nada de nada de nada nada nada pero nada de nada

?

qué me pasa? dónde estoy? a dónde vine?
en qué momento me perdí de esta forma?
parecía que iba derecho pero no...
nunca es derecho esto
siempre torcido
enrevesado
atravesado
dado vuelta
difícil
siempre

otra vez estoy perdido

¿serviré para esto?

NO SOLO LO OTRO

También paz.

Realmente

mucha.

Paz.

De verdad.

UN CLASICO

Un domingo en el departamento esperando que papá venga a buscarnos para llevarnos al Italpark. Lo prometió, a las 11 pasaría a buscarnos sin falta, pasaríamos todo el día juntos. Mi hermano y yo somos pura expectativa, pura ilusión, un programa soñado era ese. Las 11, las 12, la una, las dos...y nada, papá no pasa, no llama, no nada, papá no aparece, no viene, papá nos planta. El día se va, mamá decide que salgamos entonces los tres a pasear. No perdamos el domingo entero encerrados, esperando. Un paseo muleto. Vamos a una plaza, jugamos un rato, tomamos helado, corremos, nos peleamos, todo tiene un sabor amargo. Al volver en la ventana una nota: Pasé a buscarlos y no estban. Firmado: Papá.

EXISTIR

Vueltas, vueltas y más vueltas son las que muchas veces termino dando alrededor de una idea, un pensamiento, un montón de imágenes hasta concretar algo, hasta sentarme, darme un tiempo, dejar que las cosas aparezcan y darles su lugar en el papel, darles su espacio, dejar que existan, termino a las corridas,sentandome dos minutos, haciendo lo que puedo en esa nada de tiempo. Más lugar tengo que darme, más tiempo, más espacio. Hacerlo divertido, borrar la idea de lo tortuoso, escribir no es un castigo, escribir es un premio, un camino, una oportunidad de ser el que realmente soy. Descubrirme, conocerme, aparecer, rehacerme. Reinventarme un poco cada día en cada letra, cada palabra, cada como, cada punto, cada cosa que escribo.

GOOGLE

Estoy por estos días buscando imágenes para lo que será el próximo proyecto / ejercicio de escritura, un nuevo intento de obra corta.
Me mantengo mientras busco y buscando intoxicado por todo tipo de lecturas: Molloy de Beckett, la Poesía Vertical de Juarroz, la Antología Universal de Brascó, Leónidas Lamborghini, un poco de Philip Dick, también mis libretas negras y los Cuadernos Americanos de Nathaniel Hawthorne, más cuánta cosa escrirta pasa por ahí, más todo lo de la carrera (Sanchez, Ibsen, Brecht, Bathes, más y más Beckett...). Y además los ojos y oídos bien abiertos y la memoria funcionando, buceo aquí y allá en busca de un recuerdo, un momento del pasado que me dispare, que me atrape. Algo que por una vez no sea oscuro, retorcido, fatal. Algo por ahí más liviano, más tranquilo, más conocido...por ahí hasrta más fácil en su idea..algo que me permita trabajar con las dificultades técnicas que padezco a la hora de escribir. Que el tema no sea un tema, que no haya angustia de más, autoexigencia exagerada, voluntas mesiánica, intenciones de decirle tantas cosas al mundo.
Busco, busco, y sigo buscando.